Stories from East to West for Awakening

Claro! Aqui está a tradução para português de Portugal, com um tom suave e fiel ao espírito contemplativo do texto:

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Devemos saber que
praticar meditação significa parar.

Parar é uma prática muito importante.

Em sino-vietnamita, diz-se *chỉ* (止).

Porque é que temos de parar?

O que é que estamos a parar, exatamente?

Antes de mais,
podemos dizer que parar significa
parar a nossa fuga de casa.

Porque provavelmente estamos a fugir de casa.

Cada um de nós tem...
uma casa.

Todos temos antepassados.
Todos temos pais.
Todos temos raízes.
Todos temos as potencialidades
para experimentar felicidade e paz interior.

Mas, por causa de algum acontecimento marcante
ou por alguma razão infeliz, temos...

fugido de casa.

E,
"parar" aqui

significa parar essa nossa fuga de casa.

Chegámos à realização de que
temos andado a fugir de casa,

e queremos parar.

Quando fugimos de casa,
é quando...

nos deparamos com sofrimentos, desventuras ou perigos.

Podemos perder a vida,

isto é, podemos morrer.

Com isso, falhamos em corresponder ao amor
e à confiança dos nossos antepassados,

do nosso povo,

das...

das...

nossas raízes.

Alphonse Daudet escreveu
um conto chamado...

*A Cabra do Senhor Seguin*, ou
*"La chèvre de Monsieur Seguin"*.

No jardim do Sr. Seguin,
havia muitas flores e erva.

E ele amava muito a sua cabrinha.
Queria que ela fosse feliz
vivendo dentro dos limites do seu jardim,

que estava sempre repleto de erva e água.

Mas, por viver ali tanto tempo,
a cabrinha começou a aborrecer-se.
Então, um dia...

saltou para fora.

O Sr. Seguin sabia que seria
extremamente perigoso para a sua cabra,

porque, lá fora,
mais cedo ou mais tarde, seria comida pelos lobos.

Por isso disse-lhe:
"Minha filha, nunca te aventures
para lá dos limites do jardim. É muito perigoso."

Mas...

a cabra do Sr. Seguin não deu ouvidos às suas palavras.

Então ele disse:
"Se assim é, terei de te fechar de novo."

E assim fez—levou-a para o curral

e trancou-a.

Mas esqueceu-se de fechar a janela.

Então, ao entardecer,

a cabra saltou pela janela
e foi para a floresta.

Nessa noite, encontrou um lobo.

Ao perceber
que a sua cabra tinha fugido,

o Sr. Seguin foi para o jardim,

pegou num chifre e
começou a soprar para chamá-la de volta.

Enquanto isso, a cabra enfrentava o lobo.

Ela teve de—sozinha—defender-se do lobo.

Como escreveu Alphonse Daudet,
esta cabra lutou com coragem—durante toda a noite—contra o lobo.

Pois bem,
na manhã seguinte, ao nascer do sol,
a cabra estava completamente exausta, e o lobo devorou-a.

Daudet disse que,
na véspera, quando viu o lobo aproximar-se,

ela fez o som: "Huuu-huuu.
Huuu-huuu-huuu."

E, nesse momento, também ouviu
o som do chifre do Sr. Seguin,

como se dissesse:
"Volta, minha filha! Volta!" Mas já era tarde demais.

O lobo já estava lá.

E a cabra lutou
contra o lobo durante toda a noite.

Resistiu até ao amanhecer,
quando caiu de cansaço, e o lobo a comeu.

Dentro de cada um de nós, há...

uma cabra do Sr. Seguin.
Temos essa tendência de querer fugir de casa,

abandonar os nossos antepassados, avós,
pais, cultura e raízes.

A semente da fuga e a potencialidade de nos tornarmos
uma alma solitária ou um fantasma faminto existem em cada um de nós.

Se olharmos para trás,

pode acontecer que percebamos
que o nosso passado

é como um sonho.

Ao despertarmos de repente,
queremos voltar.

Há muito tempo, houve um estudante
que falhou num exame.

A caminho de casa, como se sentia
muito cansado e com fome,

parou numa cabana de colmo
onde vivia um eremita.

Era ao entardecer.

Ao ver o jovem estudante desesperado e aflito,
o eremita sentiu compaixão

e acolheu-o.

"Entra e descansa um pouco aqui!
Estou a meio de preparar uma panela
de papa de milho-painço."

*Hạt kê*, em vietnamita, significa milho-painço.

"Quando a papa estiver pronta,
partilhamos uma tigela juntos!"

Claro! Aqui está a tradução completa para português de Portugal, mantendo o tom contemplativo e poético do texto original:

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O eremita levava uma vida muito simples.

Então, o jovem adormeceu, e
no seu sonho, viu que tinha passado no exame...

no exame imperial, o que o tornava
qualificado como o melhor diplomado

(ou seja, *ông nghè* ou *trạng nguyên* em vietnamita).

Por causa disso, foi favorecido pelo imperador,
que ordenou que lhe dessem a mão da princesa em casamento

e o considerou para um cargo de alto escalão
no palácio imperial,

prometendo-lhe grande fama e poder.

Nesse ano, os inimigos invadiram as fronteiras.

O imperador, seu sogro, ordenou-lhe
que liderasse um exército

para expulsar os invasores das fronteiras. Mas...

como não tinha aptidão para as artes militares,
sofreram a pior derrota de todas.

Por isso, o imperador ordenou que fosse decapitado.

No local da execução,

quando os soldados se alinharam
e tocaram o tambor três vezes,

sinalizando o momento da decapitação,

o jovem gritou.

E quando gritou assim, no sonho,

o eremita

tocou-lhe suavemente no ombro algumas vezes
para o acordar.

Ao despertar,

o jovem estudante apercebeu-se
de que ainda estava deitado em segurança na cabana do eremita.

O eremita tinha estado sentado ao seu lado,
a vigiar a panela de papa de milho-painço.

A sorrir, o eremita olhou para ele e disse:

“Que sono tão profundo, hã?
A papa já está pronta.

Vem comer comigo!”

Então começou a cair-lhe a ficha:

num sonho que durou apenas
o tempo de cozer uma panela de papa de milho-painço,

tinha vivido tantas voltas da vida,
tantos altos e baixos,
tantas alegrias e dores—

desde passar no exame imperial com a melhor nota,

a casar com a princesa,

a ser promovido,

a ir à guerra contra os inimigos
e regressar de mãos vazias,

até ser levado ao local de execução
para ser decapitado.

Todos esses acontecimentos, tudo o que viveu
nesse sonho, foi imenso.

Mas tudo isso aconteceu num espaço de tempo
equivalente ao de cozinhar uma simples panela de papa.

Despertando sobressaltado,

perguntou a si mesmo:
“O que é que eu ando realmente a perseguir?
O que é que me tem arrastado durante todo este tempo?”

Uma borboleta,

uma flor,

uma nuvem,

ou um fio de cabelo.

Qualquer uma destas coisas pode ter sido
o que nos afastou da nossa terra natal,
das nossas raízes, dos nossos antepassados.

Por causa delas, fugimos de casa.

Ao acordarmos, graças a um eremita, compreendemos que:

este é o momento de regressar a casa.

Fugimos durante tanto tempo.

Arruinámos a nossa vida o suficiente.

Este é o momento de voltar.

Voltar às raízes.
Voltar aos nossos antepassados.
Voltar...

à nossa verdadeira casa.

Voltar à nossa paz interior,
felicidade e liberdade.

No budismo vietnamita,
existem os termos *trôi lăn* (“derivar e rolar”)

e *chìm đắm* (“afundar e submergir”).

Na nossa fuga,
perdemo-nos constantemente,

derivando, rolando, afundando e submergindo.

E esse “derivar e rolar”...

\[Toque de relógio]

*Luân* significa...

“rolar”, “girar” ou
“movimentar-se em círculos”.

É uma roda

que continua a girar.

Quando continuamos a mover-nos ou a girar (*luân*), perdemo-nos,
ficamos desorientados (*lạc*). Isso chama-se *luân lạc*.

Esse rodar prossegue, sem parar,

em cada momento.

Pode parecer engraçado ao dizê-lo,
mas todos andamos a rolar assim.

Nas fotografias, não se vê isso.
Mas no nosso coração e mente, estamos a rolar.

Rolamos de um lugar para outro.

Estamos a ser arrastados,
a perder o rumo, a rolar.

E *trầm*

significa “afundar” ou “submergir”.

Quando alguém se afunda e submerge (*chìm đắm*),
deriva e rola (*trôi lăn*), chama-se *trầm luân*.

Por isso, quando abrimos a porta
e entramos na sala de meditação, recitamos o gatha “Sentar-se”:

**"Vào thiền đường,**
**Thấy chân tâm.**

**Một ngồi xuống,**
**Dứt trầm luân."**

**"Ao entrar na sala de meditação,**
**Vê-se a verdadeira mente.**
**Ao sentar-se,**
**Cessa-se o afundar, submergir, derivar e rolar."**

Entramos na sala de meditação
para pôr fim a todo o derivar e rolar.

Temos andado a derivar e rolar
no nosso coração-mente e nos nossos pensamentos.

O nosso derivar e rolar acontece a cada segundo,
a cada minuto da nossa vida quotidiana.

Claro, aqui está a tradução para português de Portugal:

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Por vezes, parece que estamos a vestir o nosso manto,

a juntar as palmas das mãos,

a caminhar ou a estar de pé,

mas, na verdade, há um vaguear e um rebolar

a acontecer no nosso coração e mente.

Quando a comunidade caminha em meditação,

em princípio, todos estão a habitar
em paz na consciência plena,

dando cada passo com solidez e liberdade,

e trazendo para o coração e para a mente
a paz e a alegria (da prática).

Mas embora estejamos a caminhar
em meditação com a comunidade,

temos andado a vaguear, a rebolar,

... a afundar-nos e a afogar-nos
mesmo enquanto caminhamos.

A comunidade está sentada em meditação,

e todos na comunidade estão a praticar
a consciência plena da respiração,

isto é, "Ao inspirar, sei que estou a inspirar.
Ao expirar, sei que estou a expirar.

Ao inspirar, encontro a minha mente serena e tranquila.
Ao expirar, nasce um meio-sorriso nos meus lábios."

Enquanto todos praticam assim,
embora estejamos sentados na almofada

e voltados para a parede como todos,
temos andado a vaguear e a rebolar nas nossas almofadas.

A comunidade está a comer em nobre silêncio,

colocando a mente e a atenção na comida,
nos dons da terra e do céu.

Os seus corações e mentes sentem-se felizes
por estarem rodeados

de Irmãos e Irmãs monásticos,
e daqueles...

das comunidades locais de prática.

Há felicidade e paz interior.

Entretanto, estamos a segurar a nossa tigela de esmolas
e a comer em silêncio como qualquer pessoa,

mas no nosso coração e na nossa mente, fugimos,

e temos andado a afundar-nos e a afogar-nos.

Assim, essa fuga, esse afundar e afogar
acontecem a cada minuto e a cada segundo dentro de nós.

Por isso, praticar meditação mindfulness significa,
antes de mais, parar toda a fuga.

Quando abrimos a porta da sala de meditação
e damos um passo dentro dela, temos consciência de que:

"Ao entrar na sala de meditação,
vê-se a verdadeira mente.

Uma vez sentado,
todo o afundar, afogar, vaguear e rebolar termina."

Com apenas um passo, podemos regressar
imediatamente à nossa verdadeira casa,

e podemos pôr fim a toda a fuga.

Pôr fim à fuga — ou parar —
é um processo de treino e prática.

Não importa se ficamos aqui
7 dias, 10 dias ou 3 meses.

Esses 7 dias, 10 dias ou 3 meses

são para praticarmos
o fim da fuga.

Pomos fim a essa fuga enquanto comemos,

caminhamos em meditação,

trabalhamos e servimos a comunidade,

e nos sentamos em meditação.

Não há um momento em que não estejamos a praticar
o regresso à nossa verdadeira casa, o fim da fuga.

Os nossos antepassados

ou as nossas raízes

estão sempre...

a chamar-nos de volta a casa.

Mas não estamos suficientemente quietos para ouvir esse chamamento.

O Sr. Seguin tinha tirado...

a sua trompa,

a sua corneta, para tocar.

Ele amava muito a sua cabra.

Mas a cabra do Sr. Seguin
não queria voltar para casa

até se deparar com o lobo.

No momento em que encontrou o lobo,
aquele som da corneta — aquele chamamento —

deixou de operar os seus milagres.
Mesmo que a cabra

quisesse voltar, já era demasiado tarde.

Por isso,

quando o regresso a casa ainda é possível, fá-lo.

A nossa fuga de casa
tornou-se um hábito,

ou seja, uma energia de hábito.

Quando praticamos, precisamos de aprender
a reconhecer essa energia de hábito.

Caminhamos como se fôssemos perseguidos por um fantasma.

Comemos como se a nossa casa estivesse a arder
— não conseguimos estar quietos.

Sentamo-nos como se houvesse fogo...

debaixo das nossas nádegas
— não conseguimos estar quietos.

Sempre com a sensação de que temos de nos levantar

e fugir.

Claro, aqui está a tradução para português de Portugal:

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E isso tornou-se um hábito.

Quando nos apercebemos de que temos mesmo de regressar,

precisamos de reconhecer com êxito essa energia de hábito.
Sempre que as energias de hábito de fugir de casa,

de inquietação,

de não conseguirmos habitar pacificamente
no momento presente — se manifestarem em nós,

temos de as reconhecer. Por isso,...

a prática

de parar

anda de mãos dadas com a prática de simplesmente reconhecer,
sem julgamento, os nossos hábitos ou energias de hábito nocivos.

A caminhada em plena consciência, por exemplo,
é um método maravilhoso para praticar o parar.

Na Aldeia dos Dióspiros
(nota: nome anterior da Aldeia das Ameixeiras),

se és principiante,

assegura-te de que praticas o parar
através da caminhada em plena consciência.

Embora caminhemos,

já parámos.

Não importa para onde vais,

sempre que surgir a necessidade
de ir de um lugar para outro,

pratica a meditação caminhando da mesma forma.

Porque a meditação caminhando
é uma forma maravilhosa de praticar o parar.

O termo sino-vietnamita *thiền hành* (禅行)
significa *đi thiền* em vietnamita comum.

Caminha-se com a mente tranquila.

Do nosso quarto até à sala de meditação,

do nosso quarto até à cozinha,

ou do nosso quarto até à casa de banho,

— sempre que houver necessidade de caminhar,

mesmo que só sejam 4 ou 5 passos até lá,
aplica o método da meditação caminhando da mesma forma.

Claro que, todos os dias, temos a oportunidade
de praticar a meditação caminhando com a comunidade.

Mas se só praticarmos
uma vez por dia, não é suficiente,

porque o hábito de vaguear e rebolar
está profundamente enraizado em nós.

Vagueamos 23 horas por dia.
Se só praticarmos meditação caminhando uma hora por dia,

como poderemos contrariar essas 23 horas?

Por isso, precisamos de praticar
a meditação caminhando ao longo de todo o dia.

Sempre que surgir a necessidade de ir de um lugar
para outro, devemos praticar a meditação caminhando.

Na Aldeia dos Dióspiros, é isso que fazemos.

Se ficarmos aqui durante 7 dias,
praticamos isso durante 7 dias.

Se ficarmos 10 dias,
praticamos isso durante 10 dias.

Não deixes que nenhum passo fique sem prática.
Seria um desperdício.

Havia uma jovem a trabalhar em Paris.

Todas as manhãs, bem cedo, ela tinha de tomar o pequeno-almoço

e apanhar o metro para ir trabalhar.

Muitas vezes, tinha de correr

para apanhar

um comboio do metro.

Um dia, ao entrar num elevador,

deparou-se com uma senhora idosa
que já lá estava, em pé.

Ela disse “Bonjour,” e...

começou a queixar-se

de que correr a vida inteira

tornava a vida indigna de ser vivida.

Quando as pessoas se encontram, têm de dizer algo.

E foi isso que ela disse à outra senhora:

*"Il faut toujours courir comme ça,
ce n'est pas la vie, hein?"*

A senhora idosa olhou-a de cima a baixo.

Depois disse: “Bem, ao menos
ainda tens duas pernas fortes para correr.

Eu não tenho esperança. Se correr, caio...

logo para a frente.”

Essa jovem não sabia
que estava a ter felicidade.

Essa é a verdade.

Ter duas pernas fortes

é uma felicidade imensa.

Claro! Aqui está a tradução para português de Portugal:

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Só é preciso andar em meditação,
ou correr, para que a felicidade seja possível.

E essa felicidade está fora do alcance do braço —
ou fora do alcance da perna daquela mulher idosa.

Por mais que
ela quisesse correr, não conseguia.

Vamos imaginar que há um astronauta

que é enviado para a Lua

para algum tipo de investigação.

A sua nave tem um problema,
e ele não consegue regressar à Terra.

E os seus tanques de oxigénio

só têm capacidade para mais 3 ou 4 dias.

Ele sabe que a morte é iminente,

porque, em Houston (Texas, EUA),

as pessoas não terão tempo suficiente para enviar
outra nave até à Lua para o trazer de volta.

Isto é apenas ficção.

Sabendo que ficará sem oxigénio
em 4 dias e que a morte se aproxima,

podemos perguntar-nos em que é que esse astronauta pensa,
com o que sonha.

O que é a felicidade?

Parece que, na Lua,
não se pode andar em meditação.

Como a gravidade é diferente,

só se pode saltar, não andar.

Bem, ele sente saudades da Terra, do seu planeta natal
— de como é belo.

Da Lua, olhando para cima
— não para baixo —

ao olhar para o planeta Terra,
ele sente-se profundamente tocado.

Uma esfera azul.

Já viste fotografias tiradas do planeta Terra
a partir do espaço? É verdadeiramente majestosa!

Se olharmos com muita atenção,
podemos aperceber-nos de que estamos...

a caminhar sobre ela,

a ver esquilos a trepar às nogueiras,

e ribeiros a correr, serpenteando
pela superfície da Terra.

Se olharmos profundamente com consciência plena,

poderemos despertar para o facto de que muitas maravilhas
estão a acontecer nesse pequeno planeta.

Até agora, ao longo de 30 ou 35 anos da nossa vida,
nunca saboreámos verdadeiramente a beleza deste planeta.

Temos sempre corrido como se fôssemos perseguidos por um fantasma.

Discutimos com esta pessoa.

E sentimos inveja daquela outra.

Corremos atrás disto.
Perseguimos aquilo.

Nunca nos demos conta da beleza

e da felicidade de alguém
que é livre e está em paz, que caminha...

com passos suaves sobre esse belo planeta.

Então, este astronauta

pergunta a si mesmo:

“O que é mais importante para mim?
O que é que mais desejo?”

O seu único desejo é poder
regressar ao planeta Terra.

Neste momento, ele não deseja mais nada. Não precisa...

de mais um doutoramento,

nem de outro cargo de presidente.

Ele apenas deseja voltar ao planeta Terra
para caminhar sobre ele com passos suaves e felizes.

Isso já seria uma grande felicidade.

Para um astronauta como ele, isso é...

o seu desejo mais profundo.

Outros desejos e ânsias
tornaram-se tão frios como cinzas.

Resta apenas um desejo —
regressar a este belo planeta que é o lar,

para poder caminhar sobre ele com paz e liberdade.
Isso basta para o fazer feliz. Ele despertou.

E, com sorte,
ele consegue finalmente voltar a casa.

Todos nós somos esse astronauta
que acaba de regressar da Lua.

Já voltámos.

O que é que mais desejamos agora?

O que é que estamos a perseguir?

Será que temos a capacidade de caminhar com leveza,

liberdade e felicidade
neste nosso belo planeta?

Ou ainda andamos a correr
atrás de alguma coisa?

Assim, caminhar em meditação
pode trazer-nos uma grande felicidade.

Cada passo alimenta

o nosso corpo, o nosso coração e a nossa mente.

Cada passo pode transformar e desfazer os nós do sofrimento
e os laços das aflições no nosso coração e na nossa mente.

Caminhar — caminhar conscientemente, por si só,
já é suficiente para haver felicidade.

Temos de nos dedicar verdadeiramente à prática.

Porque esta prática verdadeira
não é difícil, nem um trabalho pesado.

Ela traz paz interior e felicidade
a cada minuto e a cada segundo da prática.