The 4th Mantra & the Dharma in the Wallet | Thich Nhat Hanh (short teaching video)

O quarto é difícil porque

tu sofres,

não é a outra pessoa que sofre,
és tu que sofres.

E acreditas que o teu sofrimento
foi causado por

(Risos)

por ele ou por ela.

Se fosse outra pessoa a fazer-te isso,

terias sofrido menos,
mas não é outra pessoa.

É ele, é ela,

é a pessoa que mais amas

que te fez isso.

Se fosse outra pessoa a

dizer-te isso,
não

doeria

tanto

como agora.

Porque foi a pessoa que amas,
em quem mais confias,

que te disse isso.

Por isso, sofres profundamente.

E

sentes-te muito sozinho.

Muito sozinho.

E

preferes ir para o teu quarto,

trancar-te lá dentro e chorar.

Porque dói tanto

que, mesmo que essa pessoa,

a outra pessoa venha perguntar
como estás,

não queres responder.

Queres dizer-lhe,

indiretamente,

que não precisas dele,
que não precisas dela.

Que podes sobreviver muito bem
sem ele, sem ela.

Isso é tolice, mas muitos de nós
fazemos isso.

Isso é orgulho,

o elemento do orgulho no amor.

E isso é o oposto da interexistência.

A perceção da interexistência,

há um "eu" a impedir o caminho.

Ficas magoado.

Quando a outra pessoa te pergunta:

"Querido, estás a sofrer

por alguma coisa?"

E tu respondes:
"Eu? A sofrer?

Por que haveria eu de sofrer?"

Por que haveria eu de sofrer?"

Finges que não sofres.

E se ele quiser pousar a mão
no teu ombro,

dizes: "Deixa-me em paz."

Fazes tudo para lhe dizer,

indiretamente, que não precisas dele,
que não precisas dela.

Que sozinho consegues sobreviver muito bem.

Isso é uma espécie de castigo.

Queres castigá-lo.

E isso não é amor verdadeiro.

Porque no amor verdadeiro
temos de partilhar tudo.

O teu sofrimento é o sofrimento dele.

A tua felicidade é a felicidade dela.

E é muito difícil ires ter com ele
e pedires ajuda,

mas a verdadeira prática,
a prática genuína,

é dizer-lhe, dizer-lhe que sofres.

Há uma história real, verdadeira,
que aconteceu no Vietname no final do século XV.

Havia uma mulher

que estava grávida,

Nam-Soon,

Senhora Nam-Soon,

e o marido teve de ir para a guerra,
para o exército.

Eram ambos jovens,

e choraram tanto
quando o jovem teve de partir.

E ela teve de

criar o filho sozinha,

dar à luz e criar o filho sozinha.

Ele esteve no exército durante três anos.

E teve a sorte de

ser libertado do serviço militar com vida.

Então, voltou para casa.

E quando ela soube da boa notícia,

foi até ao portão da aldeia

com o menino para o receber.

E foi um momento muito feliz,

quando se reencontraram
depois de três anos.

E foi a primeira vez que

o jovem pai viu o seu filho.

Então, de acordo com a nossa tradição,

tens de anunciar as boas notícias
aos teus antepassados.

No Vietname, existe a prática
do culto aos antepassados.

Cada casa tem um altar
dedicado aos antepassados.

E todas as manhãs,

tens de ir ao altar,
limpar o pó,

acender um pau de incenso
e fazer uma oferenda.

Demora um ou dois minutos,

mas para nós é uma prática
muito importante.

Porque

acreditamos

que os nossos antepassados
estão sempre vivos, pelo menos dentro de nós.

E onde quer que vamos,
os nossos antepassados vão connosco.

Não fora, mas dentro de nós.

E

o momento,

o minuto que passas para estar
com os teus antepassados,

para acender um pau de incenso,

é o momento em que

te conectas com os teus antepassados.

Isso é muito importante.

Se estás desenraizado,
não tens estabilidade suficiente

e quando algo acontece,
algo importante acontece na família,

tens de anunciar formalmente
aos teus antepassados.

Suponhamos que nasce um bebé.

Tens de fazer uma oferenda,
colocá-la no altar

e anunciar o nascimento do bebé,

porque os teus antepassados
têm o direito de saber.

Se vais enviar o teu filho
para a escola,

noutra cidade,

tens de

fazer uma oferenda, colocá-la no altar
e anunciar isso aos teus antepassados.

Se estás prestes a casar a tua filha,

tens de anunciar isso
aos teus antepassados.

E essa é uma prática de todos.

Então, a senhora foi fazer compras
para preparar uma oferenda.

E o homem ficou com o filho
e tentou persuadi-lo a chamá-lo de pai.

Pai.

Mas o menino, o pequeno, recusou.

"Senhor, você não é o meu pai."

"O meu pai"

"O meu pai costumava vir todas as noites."

"E a minha mãe falava com ele
durante muito tempo,

e chorava."

"E sempre que a minha mãe se sentava,

o meu pai sentava-se."

"E quando a minha mãe se deitava,
ele deitava-se."

E quando o jovem pai ouviu isso,
sofreu imenso.

Acreditou que havia outro homem

que, na sua ausência,
tinha invadido o seu lar,

a sua família.

Então, o seu coração tornou-se
um bloco de gelo.

Foi para casa sem dizer
nada ao pequeno.

Mas, na verdade, não havia ninguém
que viesse todas as noites.

Um dia, o menino chegou tarde a casa,

porque estava a brincar
com as outras crianças da aldeia.

E disse:
"Mãe, toda a gente tem um pai.
Onde está o meu pai?"

"Eu quero ter um pai."

Então, ela estava a acender
o candeeiro a petróleo

e apontou para a própria
sombra na parede e disse:

"Este é o teu pai. Porque não
lhe dizes boa noite?"

"Faz assim: ‘Boa noite, papá!’"

E essa era a verdade.

E, claro, ela passou muito tempo
a falar com a própria sombra.

Ela sentia-se tão sozinha.

Falava com ele:

"Meu querido marido, tens estado ausente por tanto tempo,
como posso eu estar sozinha

a criar o nosso filho?"

E, claro, quando ela se sentava,
a sombra sentava-se.

E essa era a verdade.

Mas o jovem teve uma perceção errada,

pensou que alguém tinha entrado
na sua casa.

E foi por isso que, quando
a mulher regressou a casa,

ele já não a olhava.

Ele não respondia mais.

Ele tornou-se muito frio.

E ela começou a sofrer.

Não compreendia porquê. O que tinha acontecido?

E quando a oferenda foi colocada no altar,

ele estendeu a esteira,

ofereceu incenso

e tocou a terra quatro vezes,
de acordo com a tradição.

Depois disso, enrolou

enrolou a esteira

e não permitiu que a jovem

tocasse a terra,

pensando que ela não era digna
de se apresentar

diante do altar,
porque tinha cometido adultério.

E ela sentiu-se muito humilhada.

Não sabia porquê.

E em vez de partilhar a refeição,
ele saiu e foi para a taberna,

tentando esquecer o seu sofrimento
com a bebida.

E não voltou para casa
antes das duas ou três da manhã.

E continuou a fazer isso várias vezes.

E a senhora sofreu tanto,
que já não conseguia suportar.

Então, lançou-se ao rio Hoang Giang,
ali perto.

E quando ele soube da morte da esposa,

voltou para casa para cuidar do filho.

E naquela noite, quando acendeu
o candeeiro a petróleo,

o menino disse:

"Senhor, aqui está o meu pai!"

E apontou para a sombra do pai.

"Ele vem todas as noites!"

E naquele momento,

o jovem pai percebeu a verdade.
Mas era demasiado tarde.

Ele foi vítima de uma perceção errada.

Era tarde demais.

E no dia seguinte, toda a aldeia soube

da tragédia.

E as pessoas vieram ajudar o jovem
a organizar

uma cerimónia fúnebre
de três dias,

para orar pela libertação da alma
da jovem mulher.

O rei Lê Thánh Tông, que era poeta,

um dia passou por ali

e viu um santuário construído

perto do rio. E perguntou

sobre isso.

E os aldeões contaram-lhe a história.

A tragédia.

Ele ficou tão comovido que escreveu um poema,

que foi gravado numa pedra.

E esse poema ainda existe.

A tragédia aconteceu porque

o Senhor Truong (esse era o seu nome)

e a Senhora Nam Xuong (o nome dela)

não souberam praticar o quarto mantra.

O quarto mantra é assim:

"Querido, eu sofro. Querido, eu sofro.

Por favor, ajuda-me.

Por favor, explica-me porque fizeste
uma coisa destas comigo?

Porque disseste tal coisa para mim?

Eu sofro. Por favor, ajuda-me."

Se o Senhor Truong tivesse feito isso,

a Senhora Nam Xuong teria tido
tempo para explicar,

e ambos teriam evitado a tragédia.

Mas ela também agiu daquela forma.

Ela estava magoada e também havia
orgulho nela.

Se ela tivesse ido até ele e dito:

"Querido, meu marido, eu sofro tanto.

Não entendo porquê,
desde que voltei do mercado,

tu já não me olhaste mais.

Não me

respondeste mais.

Fiz algo horrível para me tratares assim?

Por favor, ajuda-me. Explica-me."

E se ela tivesse feito isso,
o Senhor Truong teria dito:

"O menino disse que alguém
vinha todas as noites.

Quem era essa pessoa?
Eu sofro tanto. Explica-me, por favor."

Então teria havido uma explicação,
e não teria havido tragédia.

E, embora seja um pouco difícil de praticar,

o quarto mantra é essencial
para evitar tragédias.

Por isso, da próxima vez, amigos,
se acontecer de estarem a sofrer,

e acreditarem que o vosso sofrimento
foi causado por ele, por ela,

pela pessoa que mais amam,

não façam como o Senhor Truong.

Não façam como a Senhora Nam Xuong.

Não façam isso. Não deixem que o orgulho
fique no vosso caminho.

Vão até ele, vão até ela, e peçam ajuda.

Na Plum Village, aconselhamos

os nossos amigos a pegar
num pedaço de papel

do tamanho
de um cartão de crédito

e escrever três frases:

A primeira frase é:

"Querido, eu sofro,
e quero que saibas disso."

"Querido, eu sofro, e quero
que saibas que estou a sofrer."

Não finges que não sofres.

Sofres e dizes que sofres.

Porque, no início, ambos prometeram
partilhar tudo,

tanto o sofrimento como a felicidade.

Então, isto é algo natural.

Sofres, e dizes que sofres.
Dizes-lhe que sofres.

A segunda frase é:

"Estou a fazer o meu melhor."

Porque sou um praticante da atenção plena,

estou a praticar a respiração consciente,
a caminhada consciente,

e a olhar profundamente
para o meu sofrimento,

para ver se ele vem de uma perceção errada ou não.

Porque é muito possível que eu seja
uma vítima de uma perceção errada.

Talvez não tenhas tido a intenção
de me fazer sofrer,

mas eu tenho uma perceção,
uma perceção errada.

Então, estou a fazer o meu melhor
para olhar profundamente para o meu sofrimento.

E essa segunda frase

é uma espécie de convite indireto
para a outra pessoa praticar também.

"O que fiz eu? O que disse eu?
Para que ele ou ela sofresse tanto?"

E essa pessoa começa a refletir, a pensar.
Isso é prática.

E a última frase é:

"Por favor, ajuda-me. Ajuda-me."

E podes guardar esse pedaço de papel
na tua carteira.

Esse é o Dharma na tua carteira.

O Buda na tua carteira.

(Risos)

E sempre que sofreres e acreditares
que o teu sofrimento foi causado

por ele, por ela,

pela pessoa que mais amas,
tira esse papel,

e saberás exatamente o que fazer.