Arriscar-se a educar raparigas afegãs

Imaginem um país onde as raparigas tenham de se escapulir para irem à escola, com consequências mortais se forem apanhadas a estudar. Isto era o Afeganistão sob o regime talibã e alguns vestígios desse perigo ainda permanecem nos dias de hoje. Shabana Basij-Rasikh, de 22 anos, dirige uma escola para raparigas no Afeganistão. Ela celebra o poder da decisão de uma família em acreditar nas suas filhas, contando-nos a história de um corajoso pai que enfrentou as ameaças locais.
(Filmado no TEDxWomen)

Quando eu tinha 11 anos,

lembro-me de acordar uma manhã
com o som de alegria na minha casa.

O meu pai estava a ouvir
o noticiário da BBC

no seu pequeno rádio cinzento.

Tinha um grande sorriso na cara,
o que na altura era pouco comum,

sobretudo, porque as notícias
costumavam deprimi-lo.

"Os talibãs caíram!", gritou ele.

Eu não sabia o que aquilo significava

mas conseguia ver que o meu pai
estava muito, muito feliz.

"Agora já podes ir
para uma escola a sério", disse ele.

Uma manhã que eu nunca esquecerei.

Uma escola a sério.

Sabem, eu tinha seis anos quando
os talibãs assumiram o poder no Afeganistão

e proibiram as raparigas de irem à escola.

Portanto, nos cinco anos seguintes,
vestia-me como um rapaz

para escoltar a minha irmã mais velha,

a quem já não era permitido
estar na rua sozinha,

até a uma escola secreta.

Foi a única maneira de ambas
recebermos educação.

Todos os dias íamos
por um caminho diferente,

para que ninguém suspeitasse aonde íamos.

Embrulhávamos os livros
com sacos da mercearia

para parecer que íamos só às compras.

A escola era numa casa

e éramos mais de 100,
apinhadas numa pequena sala.

Era acolhedora no inverno,
mas extremamente quente no verão.

Todos sabíamos que estávamos
a arriscar a vida

— a professora, os alunos e os nossos pais.

De vez em quando, a escola era
cancelada de repente,

durante uma semana, porque os talibãs
eram desconfiados.

Ficámos sempre a pensar sobre
o que saberiam eles de nós:

"Estávamos a ser seguidas?"

"Sabem onde vivemos?"

Tínhamos medo

mas, mesmo assim,
era na escola que queríamos estar.

Tive muita sorte em crescer numa família

em que a educação era valorizada
e as filhas eram estimadas.

O meu avô foi um homem extraordinário
para o seu tempo.

Um dissidente de uma
remota província do Afeganistão,

sempre insistiu
que a sua filha, a minha mãe,

fosse à escola e, por isso,
foi renegado pelo seu pai.

Mas a minha mãe, instruída,
tornou-se professora.

Aqui está ela.

Reformou-se há dois anos,
e transformou a nossa casa

numa escola para raparigas
e mulheres do nosso bairro.

E o meu pai — aqui está ele —

foi o primeiro na sua família a estudar.

Não havia dúvida de que os seus filhos
receberiam educação,

incluindo as suas filhas,

apesar dos talibãs, apesar dos riscos.

Para ele, o risco de não educar os filhos
era ainda maior.

Durante os anos dos talibãs,

lembro-me das vezes em que ficava
frustrada com a nossa vida,

de estar sempre com medo
e de não ver um futuro.

Ficava com vontade de desistir,

mas o meu pai

dizia-me:

"Ouve minha filha,

"podes perder tudo aquilo
que possuis na tua vida.

"O teu dinheiro pode ser roubado.

"Podes ser forçada a abandonar
a tua casa durante uma guerra.

"Mas a única coisa que irá
permanecer contigo para sempre

"é o que está aqui.

"E se tivermos de vender o nosso sangue
para pagar os teus encargos escolares,

"é o que faremos.

"Então, ainda queres desistir?"

Hoje tenho 22 anos.

Cresci num país que foi destruído

por décadas de guerra.

Menos de 6% das mulheres da minha idade
chegaram além do ensino secundário.

Se a minha família não estivesse
tão empenhada na minha educação,

eu não seria uma delas.

Em vez disso, aqui estou, uma orgulhosa
licenciada de Middlebury College.

(Aplausos)

Quando regressei ao Afeganistão,
o meu avô,

aquele que foi renegado pela sua família
por se atrever a educar as filhas,

foi dos primeiros a felicitar-me.

Ele não se gaba apenas
da minha licenciatura,

mas também de que fui a primeira mulher,

e de que sou a primeira mulher

a conduzi-lo de carro,
pelas ruas de Cabul.

(Aplausos)

A minha família acredita em mim.

Eu sonho em grande, mas a minha família
tem sonhos ainda maiores para mim.

É por isso que sou
uma embaixadora global pela 10x10,

uma campanha global
pela educação feminina.

É por isso que sou cofundadora da SOLA,

o primeiro e, talvez, o único internato

para raparigas no Afeganistão,

um país onde ainda é arriscado
as raparigas irem à escola.

O mais emocionante
é que vejo alunas na minha escola

com ambição para agarrar as oportunidades.

E vejo os pais delas

que, como o meu, as defendem,

apesar duma oposição intimidante
e, mesmo perante ela.

Como o Ahmed.

Este não é o seu verdadeiro nome
e não vos posso mostrar a sua cara,

mas o Ahmed é o pai
de uma das minhas alunas.

Há menos de um mês, ele e a filha

iam no caminho da SOLA para a sua vila,

e, literalmente, escaparam por um triz
de serem mortos

por uma bomba à beira da estrada.

Assim que ele chegou a casa,
o telefone tocou:

era uma voz a avisá-lo

de que, se ele mandasse a filha
novamente para a escola,

eles iriam tentar novamente.

"Matem-me agora, se quiserem", disse ele,

"mas não vou arruinar
o futuro da minha filha

"à conta das vossas ideias,
velhas e retrógradas."

O que eu acabei por perceber
sobre o Afeganistão,

e isto é algo que é frequentemente
negligenciado no Ocidente,

é que, por detrás da maioria
dos que têm sucesso,

está um pai que reconhece
o valor na sua filha

e que vê o sucesso
da filha também como seu.

Não estou a dizer que as nossas mães
não sejam a chave para o nosso sucesso.

Na verdade, são muitas vezes elas as
convincentes negociantes iniciais

do futuro brilhante para as suas filhas,

mas no contexto de uma sociedade
como a do Afeganistão,

temos de ter o apoio dos homens.

Sob o regime talibã, o número
de raparigas que iam à escola

era de centenas

— lembrem-se, era ilegal.

Mas hoje, mais de três milhões
de raparigas vão à escola no Afeganistão.

(Aplausos)

O Afeganistão parece
tão diferente visto dos EUA.

Descobri que os norte-americanos
veem fragilidade nas mudanças.

Receio que estas mudanças não durem muito

após a retirada das tropas norte-americanas.

Mas quando estou de volta ao Afeganistão,

quando vejo as alunas na minha escola

e os seus pais, que as defendem,

que as encorajam, vejo um futuro promissor

e uma mudança duradoura.

Para mim, o Afeganistão é um país
de esperança e de possibilidades ilimitadas

e dia após dia

as raparigas da SOLA relembram-me disso.

Tal como eu, estão a sonhar em grande.

Obrigada.

(Aplausos)